El mundo es un pañuelo

Ya estaba bien entrada la noche cuando cruzamos miradas. Su frágil figurita y la manera de sostener aquel trago fluorescente de inmediato me resultaron familiares, pero no fue sino hasta después de un rato que logré recordarla. Someramente. Por ejemplo, se me escapaba su nombre.
Estaba más linda, al menos vista a través del cristal de un escabio apenas superior en calidad a la música que ambientaba aquel antro.
Ya no eran horas de pensar en nada... no obstante lo cual, la posibilidad de pernoctar entre aquellas piernas sinuosas bien valía el esfuerzo.
Después de un rato de dar vueltas por el cachengue intentando bloquear mentalmente los ritmos tropicales (que como todos sabemos provocan una disminución en la actividad cerebral) para poner en orden la marula, logré extraer algunas conclusiones: por un lado efectivamente estaba bastante más fuerte. Por otro lado, no habíamos terminado del todo bien. Lo importante fue que recordé su nombre.
Me acerqué entre el humo de quién sabe cuantos cigarrillos (tal vez sólo uno, pero que humeaba mucho) preguntándome si albergaba todavía algún rencor. Hice uso del recientemente evocado apelativo para llamar su atención.
Una afectuosa sonrisa amaneció en su rostro y, tal vez con un dejo de picardía que jamás percibí, exclamó: "el mundo es un pañuelo, ¿no?" Nos fundimos en un abrazo y sentí en el pecho una vibración, seguida de una sensación húmeda y cálida. Antes de irse meneando el culo, la muy puta se había sonado la nariz en mi camisa.